Она шевелится от малейшего сквозняка, эта тряпка вместо двери. Занавес... Она шевелится, и я подавляю в себе желание запустить в неё чем потяжелее. Они и их мысли везде, они и их вещи везде; тесно, не спрячешься. Можно уйти, но это временная мера; можно уйти, но кто бежит из собственного дома? Это и мой дом тоже, здесь хватает и меня, хоть всё так перекручено... Наконец они уходят - все или большинство. Остаётся воз и маленькая тележка дел и хотений, за которые хочется ухватиться, довести, довершить. Остаётся серое небо в проёме окна, что наполовину скрыт за шкафом. Остаётся проклятая занавеска вместо двери. Она конечно шевелится от малейшего сквозняка, и кошки могут ходить сквозь неё, но чужие руки в своё личное пространство я не допущу.
Значит, из тысячи дел и фенечек надо выбрать починку двери.
А то точно взорвусь...
...Две разных войны в голове,
Две разных весны, одна зима.
Две тонких струны в рукаве,
Дотянем до дна - сойдём с ума....